Ты прости меня. Еще неделю назад я была готова сказать тебе все претензии мира, а сейчас готова упасть пред тобой на колени и целовать твои руки. Все не к месту, да?
И ты тоже прости. Верю тебе и не верю. Хочу верить, но не верю. И уже знаю сюжет. Такой знакомый, до боли где-то слева вверху. Такая любимая боль. Черт, это что, зависимость? Ну да, тоже мне, открытые века.
Жить сердцем, быть безума. Кажется, иначе не могу.
